Родители прочили ему карьеру юриста. Но судьба распорядилась иначе. На выпускном вечере в школе знакомая девчонка попросила написать стихи. Получилось здорово. Стихи понравились. С тех пор появилась привычка переносить свои впечатления и эмоции на бумагу.
Время диктовало свои условия, и Василий по настоянию близких всё же окончил Сибирский институт экономики и права, получив диплом юриста. Однако творчество молодого талантливого поэта заметили, оценили в Москве и вне конкурса приняли на очное отделение Литературного института. Жизнь круто изменилась, и теперь Василий постоянно живёт в Москве. Стихи Василия Попова часто сравнивают со стихами Сергея Есенина — он много и с большой любовью пишет о милой его сердцу русской деревне. Родом из далёкого Ангарска Иркутской области, в детстве он много времени проводил на селе у деда. Даже внешне они похожи — Есенин и Попов. Василий такой же белокурый, как Сергей, но, как отмечают его коллеги, по характеру очень тихий и скромный. «Сделать Как же пишутся стихи, и откуда они возникают? «Стихи не пишутся в состоянии „больно“ или в состоянии „хорошо“, — делится Василий. — Они приходят в не похожем ни на что состоянии. Как будто отключаешься от этого мира, и происходит разговор с самим собой. Не слёзы и не счастье, а как будто находишься в Это похоже на чудо. Сначала приходят мысль и образ, которые поэт запоминает, записывает, а потом возвращается, вспоминает, настраивается на прошлую «запись» и с нею работает. «Стихи возникают от мелодий, — говорит поэт, — и у каждого своя мелодия». Василия околдовал и одурманил влажный, сладковатый воздух Валдая, его багряные августовские рассветы и закаты, прозрачность и чистота воды. Надеемся, что теперь впечатления от поездки на Валдай сложатся в новые прекрасные строки. М. Шинина Вот мой дом: изба да прясло, * * * Господи, спаси и сохрани! Господи, спаси и сохрани! Всё пылает красным от зари,
Фото автораИз стихов Василия Попова
Да рябина под окном.
Там, где землю дождь, как масло,
Месит мокрым языком.
Вот мой дом: частица горя,
Ну, а счастья — камни, рвы.
Там, где ветер волны моря
Выдувает из травы.
Я ведь никогда в тебя не верил.
Если в городе проходят дни
Пролетают месяцы в деревне.
Жизнь идёт, её не обогнать,
Только мы идём не за тобою,
Только кони, когда пить хотят,
Табуном несутся к водопою.
Нити рвутся памяти тугие.
Не касаясь, пробегут одни,
Не поняв, являются другие.
Будто кровью полыхают воды.
Неужели это мост горит,
По которому к тебе приходим?