Культурное пространство: По утрам пошли лучик солнечный    31.10.15 г. В Вологде 9–11 октября состоялся второй открытый фестиваль современной поэзии и авторской песни «Откровение». В старшей возрастной группе в номинации «Поэт» победителем стал валдайский автор Станислав Старченко.  По словам одного из давних организаторов и участников валдайского фестиваля авторской песни «Норд-Вест» Владимира Петрова, вологодский фестиваль собрал полные залы поклонников бардовской песни. Только на открытии в центральном доме культуры собралось более 100 человек, среди которых было много молодёжи и людей старшего поколения. Как всегда на подобных фестивалях работали мастер-классы, были организованы прослушивания. Конкуренция среди участников была очень серьёзной, свои работы показали студенты местного музыкального училища и уже известные, признанные в стране авторы. Стихи Станислава очень понравились как зрителям, так и членам жюри, и теперь они будут напечатаны в одном из поэтических альманахов Санкт-Петербурга. Родом Станислав из деревни Большое Замошье, стихи пишет с детства. На встречу поэт принёс затёртую записную книжку, где неразборчивым, бегущим почерком, записаны четверостишья. Это только в знаменитом романе М. Булгакова «Мастер и Маргарита» известный герой утверждает, что «рукописи не горят». Можно сколько угодно философствовать об истинной ценности творчества, о его бессмертии, и о том, что талант обязательно проложит себе дорогу, … Но, сколько талантов так и остались неоткрытыми и, в силу разных обстоятельств, канули в лета, исчезли так и не увидев свет! Станиславу Старченко 48 лет, он занимается строительством, любит лес и рыбалку, а стихи пишет не для славы, а просто потому, что не может по-другому. В этом году летом он впервые побывал на валдайском фестивале авторской песни «Норд-Вест», где получил за свои стихи о природе специальный приз от Национального парка «Валдайский». Атмосфера творчества, в которой проходят такие мероприятия, проникла в сердце, появились интересные знакомства, и этой осенью Станислав отправился на фестиваль авторской песни в Вологду, где его стихи приняли на «ура» и признали лучшими в номинации «Поэт». Всё детство Станислав провёл за кулисами сцены деревенского клуба и в лесу. Отец работал директором клуба, а мама была художественным руководителем. Подростком часто присутствовал на репетициях, смотрел, слушал и впитывал всё происходящее вокруг. Как-то незаметно дома появилась гитара. Мальчишки, собираясь тесным кружком, перебирали струны, разучивали новые аккорды. Гитара, верная подруга, очень помогает, настраивает на нужный лад и бывает, что перед тем, как появляются стихи, вначале где-то в глубинах души возникает мелодия. Осень летнюю зелень выжгла, Рыжеву запустила в лес. Рыжим псом солнце в небо вышло, Улыбаясь, глядит с небес. Бабье лето по-бабьи встретило Паутинами и тобой. Ты, наверное, и не заметила, Что теперь я чуть-чуть седой. Мы бродили вдвоём по-осени В тихом парке монастыря. Медь Есенина с клёнов бросила Осень под ноги для тебя. Я ударился снова в лирику В бабьем лете согретый днём. На закуску арбузы с дынями, Ночью бабьим твоим теплом. И плевал я на рифмы с прозами, За куплетом писал куплет. Я дарил тебе строчки с розами, Не прозаик и не поэт. Покрывалась спина мурашками Вслед за лаченым ноготком. Голова изнутри букашками Всё про раньше, да про потом. Ну, а, в общем — всё вышло здорово, Как тебя не хватало мне. Боже мой! Вот и снег мне с небес на голову, И ты рядом стоишь со мной. Есть периоды, когда четверостишия складываются сами собой, кажется, что из ниоткуда возникают образы, наверное, это и называется вдохновением. А бывает, что жизнь так закрутит, что внутри всё замирает и превращается в камень и уже не выдавить ни строчки. Но осенью всегда такое настроение, когда и пишется и думается по-особому. Без страданий стихов не получится, считает Стас, а их в жизни достаточно. Какие? Смеётся, что страдает оттого, что не может бросить курить… — Плачешь, глаза светлеют, мозг проясняется, что-то пересматриваешь в жизни. С детства был очень обидчивый. Сейчас понимаю — это порок, что в этом нет смысла, надо быстрее ситуацию отпустить. Я прошу тебя, не вини меня, Дай мне срок или лучше два. Всё пройдёт, облетит листва, Припорошат лес соли инея. Дай мне Бог дотянуть до ста, Жизнь узнать и чуть-чуть себя, Дай тебе пережить меня Хоть на пару дней, хоть на два часа. Я прошу тебя, не гони меня, Из души не рви, не вычёркивай. Да, бывал, часто чёрствым я, Но и нежным был всё же иногда. Ты не верь суете людской, Дверь прикрой потихонечку. Дай тебе обрести покой, По утрам пошли лучик солнечный. Я прошу тебя, не казни меня, Упиваясь забвением. Вдруг к тебе лёгкой тенью я, Ветерком прикоснусь сомнения. Всё проходит, и всё прошло, Что-то вспомним когда-то с грустью мы. Я тебе на сосне ещё, Показать хотел капли-бусины. Я прошу тебя, не суди меня, Не руби с плеча, не надламывай. Всё прошло, но весной из пня Потекут ручьём слёзы памяти. Знаешь я до конца сломать Не дал всё ж себя, это главное. Сложно жить, тяжело понять, А уметь прощать и подавно. Я прошу тебя, ты прости меня. Научиться бы прощать всей душой, Даже тех, кого простить невозможно. Я бы стал почти как святой, Правда, это для меня очень сложно. Научиться бы любить даже тех, Тех, которых и во сне ненавидишь. Не держать в себе ни слёзы, ни смех, Вознесусь тогда — вообще не увидишь. Научиться бы спокойно смотреть, Не завидуя на миллионы. И не стариться и не умереть, Я б наверное тогда был иконой. Научиться б на красавиц глядеть, Просто так, не провожая глазами. Взгляд поймать от них и не обалдеть, Я согласен спать тогда вверх ногами. Научиться бы заветами жить, Ни один из них не нарушая. И не зариться, и не грешить, Знать, что истина всегда прописная. Научиться бы людей понимать, Пусть поступки их совсем непонятны. Мир таким, каков он есть принимать Справедливым и необъятным. Научился я и начал прощать Без разбору всех кого только можно. Меньше спорить стал и больше молчать, На красавиц стал глядеть осторожно. Только вот не разучился грешить, И приврать порой не разучиться. Потому что, очень хочется жить, И любить и ненавидеть и злиться. Три года армии Стас служил на флоте. В детстве и юности недалеко от родной деревни Большое Замошье мальчишки находили останки погибших и незахороненных солдат Великой Отечественной. Стас давний и частый гость у поисковиков, которые уже много лет работают в тех местах. Тема войны, как незаживающая рана — оба деда не вернулись с войны. Неважно парень, поверь неважно, Смог или не смог ты чего-то раньше, Неважно это, пойми старик. Сюда не зря ты попал однажды, К чертям романтику, скажет каждый, Теперь ты просто поисковик. Щупы, лопаты, мозоли, слякоть. Мы разучились стонать и плакать, Зато умеем вгрызаться в дёрн. Земли разбавлена ржавью мякоть — Вот знак, что фрицам пришлось здесь драпать, чужой надломленный медальон. Змеёй разрезал окоп высотку, И взрывы жмут перепонки в глотку. Кипит нейтральная полоса. Год 43-ий, атаки, водка, Котёл Демянский — напишут в сводках, Потоком души на небеса. Здесь кровь удобрила щедро почву, Здесь мирно тянутся к небу рощи. И тот, кто должен, давно в раю. Но вот однажды, что может проще, Услышишь парень, и всё поймёшь ты, У обелиска «благодарю». В лучах заката стоят ребята, Не ловят звёзды они с небес. Они земле предают солдата, На ком война начертала крест. Лето в зелёном платье Выбелило чубы. Дети, раскрыв объятья, Лучам подставляют лбы. Влюблённые ждут влюблённых, Лениво плывёт луна. Иллюзии разведённых… А где-то идёт война И вроде бы неуместно, Некстати, не в этот раз. Нам это не интересно, А где-то летит фугас. И где-то кому-то больно, И страшно на свете жить. Идут за идею войны, Идея стара — убить. Убить и обогатиться, Не надо всё усложнять. С печатью творцов на лицах, Идущие разрушать. За бонусы, за идеи Расплющить, поработить. Идут с интеллектом звери Другой интеллект убить. И слабые покорённы, Надругано всё и вся. В подсумках лежат патроны, Увы, началась война. Стас говорит, что признание публики для него очень значимо, хоть и поёт и читает не для жюри и не для того чтобы стать победителем — нужны люди, их реакция. Самое лучшее лекарство от страданий и стрессов, когда занимаешься любимым делом. Хотел бы, чтобы его стихи увидели свет и тщеславие тут ни при чём. Считает, что поэты, писатели, музыканты просто передатчики информации, и если уж кого-то выбрали на небесах на эту роль, так будь добр, исполняй своё предназначение. — Мы все надеемся на жизнь после жизни. Жить надо по-правде не потому, что бояться наказания, а потому, что жизнь этому учит. Нам показывают, а мы не видим. Получают те, кто делает добро и не ждёт отдачи, а платить приходится за всё. Почему-то ложится стих На бумагу, как дождь на слякоть. Почему пустота внутри, Засмеяться бы да заплакать? Почему-то чего-то ждёшь, А оно про тебя забыло. Почему-то не так живёшь, Не на то распыляешь силы? Почему то бывают дни, Почему то бывают ночи. Ну скажи, почему они Так похожи на эти строчки? Почему между прочим всё, А за главное не зацепиться? Почему не найти своё Журавлей больше нет — синицы? И синиц расхватали всех, Продают в золочёных клетках, А журавль твой, как на грех, В небесах затерялся где-то. Да ты брось, не хандри, смирись! Мясо бройлера тоже птица. Журавли уплывают ввысь, Накопи, да купи синицу. М. Шинина Фото автора

комментировать